56、过去的那七年

        他从骨子里厌恶着这片土地，年轻时拼了命地想逃离，在外漂泊五六年，什么脏活累活都干过，无尽挥霍青春和力气，盼望着能在某个城市扎下gen来。

        然而一gen钢jin从高chu1砸落，几乎要了他半条命，也彻底砸碎了他改变命运的最后幻想。

        说到底，人都想过好日子。

        可好日子在哪儿呢？父母走得早，除了那一亩三分黄土地，什么也没给他留下。他没办法不认命，拿着shenti换来的赔偿金，灰tou土脸回到那座厌恶的大山，成了最不想成为的、面朝黄土背朝天的农民。

        穷乡僻壤出刁民，这话残忍，却写实。

        村里那些人像枯藤一样死死缠绕所能抓住的一切，一点低保名额，一点救灾款项，甚至是别人家里的家长里短。他厌恶他们鼠目寸光、斤斤计较，更厌恶在日复一日的浸染下，变得和他们一样自私、卑劣的自己。

        他不知dao她叫什么，但她是他见过最漂亮的姑娘。

        那天他把所有积蓄交给人贩子，村里人背后偷偷笑话他，笑他冤大tou，接手别家不愿收的二手货。也有人说他心眼好，要不是他，那个被“退货”的姑娘极有可能活不过那晚上。

        越落后的地方，人的思想就越贫瘠。他们把女人的贞洁看得比什么都重要，花钱买来的媳妇更是要冰清玉洁，否则就是亏本买卖。可他不在乎那些，他就觉得她好看，这么好看的人死了多可惜。

        那晚，他在屋里为她单独隔出一个小空间，洗得发白的布帘罩在床边，铺上干净床单。他希望能让她睡个安稳觉，但她整晚蜷缩在床角，眼睛死死盯着门口的方向，好像随时准备逃跑，又或在恐惧着下一次伤害的降临。

        他心知肚明，她无时无刻不想离开这里，离开他，离开这座吞噬她的大山。

        他什么都没说，也没有强迫她。第二天开始，他每天把饭菜放在床边的矮凳上，然后默默关门离开。

        这种沉默的、保持距离的“照顾”日复一日，放在矮凳上的食物有时会原封不动，有时会在他回来后发现碗空了，这成了他们之间唯一无声的交liu。

        她依旧沉默，像只不会说话的瓷娃娃，但他隐约感觉到，屋里那gu死寂的绝望，似乎正在一点点消散。

        仿佛寻找到了某个出口，慢慢地，她对他的态度发生改变。

        他以为她在试着接纳，但其实那是一个将尊严与底线亲手碾碎的过程。

        那一天，她第一次主动走到他面前，没有哭泣，没有哀求。她看着他，声音干涩却清晰，像在陈述一桩与自己无关的交易。

        “我给你想要的，你放我走。”

        她将自己当作最后的筹码，哪怕知dao在这场交易里不占据丝毫优势，她也要赌上仅剩的一切，去换取她的自由。

        来年春天，他们第一个孩子出生了，是个女孩儿，眉眼像她，非常漂亮。

        她在经历过剧烈的产痛和虚脱之后，看着枕边那个因她而来的小小生命，眸光有一瞬温柔，却依然难掩失落。

        两年后，她再度怀孕。

        生产过程远比tou胎艰难，折腾了一天一夜才顺利生下。她保住了xing命和孩子，只是很可惜，这次依旧是个女孩儿。

        直到第七个年tou，她终于得偿所愿。

        婴儿的啼哭洪亮，盖过产婆欣喜的笑声和窗外嘈杂的蝉鸣。她躺在浸满汗水和血气的床褥间，听着周遭关于孩子的一切喧闹，脸上没有任何表情，只是极度疲惫地闭上了眼睛。

        没有喜悦，没有悲伤，只有一种漫长煎熬总算走到尽tou的麻木。

        孩子满月后的第三天，一场暴雨降临，雨点砸在屋ding和树枝上，织成一片震耳yu聋的喧嚣。

        她就是在这样一个天气里离开了。

        没有带走任何东西，没有再看一眼摇篮里那个正酣睡的、用七年青春和尊严换来的儿子。她只是静静换衣，穿鞋，悄无声息地拨开门闩，走入铺天盖地的雨幕中。

        雨水一点点浇透tou发与衣衫，她浑然不觉，踩着泥泞，一步一步，走得无比坚定。

        那座困了她七年的屋舍在雨中模糊成灰暗的轮廓，连同那些她用血肉换来的所有，全都被她抛在shen后。

        一次都没有回tou。

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