余远洲垂着，不吱声。

        余远洲小声地说：“寒了（还了）。”

        抽油烟机嗡嗡地响，家里没有人说话。余远洲蹬掉漉漉的运动鞋，往卧室走。

        他搂住她耸动的肩膀，轻声安：“妈。不呼（不哭）。”

        “你们老师知不知...”话说到一半，张菡眼睛黯了。她的脸忽然变得很长，像是有一只手在重重地往下扯。眼睛里浮出水，眼瞅着就要哭出来。余远洲就怕看她哭。怕她为自己哭，怕她为父亲哭，怕她为她的辛苦难堪而哭。

        余远洲张了张嘴想叫他，但他又缓缓关上了门。

        “没带伞？！”张菡从厨房里探出，看到浑透的儿子皱起脸。

        余远洲没打伞，就这么在雨里跑，只是跑。

        余远洲也抬起脸看向他。

        张菡的眼泪还是掉了下来，顺着她单薄的脸颊往地上砸。她哭着捋余远洲黏在额上的发：“你们老师他，他妈的不得好死。谁打的，儿子，告妈，谁打的？”

        余远洲收拾好书包，在大爷的教育声中飞奔而去，一扎进了雨幕。

        镜片后的世界没有轮廓，只有大块的颜色。雨是抽在上的，一鞭子一鞭子，电一般疼，疼得他想放声大叫。

“还有没有人！关门了！要关门了嗷！”

        这时书房响起了脚步声，门吱呀一声开了。余光林站在门后，看着抱在一起的母子。

        张菡抓起脚边的锅铲砸到门上，哭嚎起来：“余光林你个瘟灾货！人不人鬼不鬼，连累你儿子跟你受罪！洲儿才十岁，他才十岁！他妈的该死！该死！你怎么不死...呜...你怎么不死...我真恨你...恨你！”

        张菡跪下捧起他的脸，愤怒得肩膀直抖：“还手没？”

        “嗯。”余远洲不自然地撇子，大步跨进卧室，回手就要关门。张菡注意到他的异常，冲过来一把掰住他的肩膀。

        想长大。迫不及待地长大。上初中，上高中，上大学，然后离开这深井一样的小镇，离开他那正缓缓腐烂的家。

        余光林还没到四十，发却已花白。他的脸像一张皱后抹平的纸，带着一种满满当当的空白。眼睛睁着，没有一点表情。浑僵直，像一腐烂的木雕，散发着的霉味。

        余远洲不说话，只是摇。

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        闪电层层，雷声。石砖地上溅起雾，空气里一漂白水的臭气。

        不想回家。不想面对灰白的父亲，也不想看青红的母亲。

        在连提「」这个字都讳莫如深的小地方，偏见深得像井。没人在乎事实，只想要热闹和谈资。

        她眼睛咻地瞪大，甩手将锅铲撇到地上：“谁打的？！”

        还不等余远洲遮挡，张菡已经看到了他的脸。